Naiveure Maynde

Névasévada

expressione — Sun, 15 Jan 2012 16:35:09 +0000

C’est Las Vegas qu’on allume ; elles courent en cercle les putains synchrones qui grésillent ; les mioches, c’est devant les fontaines qu’ils bavent. Leurs gestes te filent la migraine quand on met le son. On fait la queue quand elle est dure pour de la pyrotechnie pas chère, ça pète de partout en plus, entourés des mines antipersonels qui donnent le pas ; qui jamais loin traînassent.
Excité comme un vingt-quatre au soir des années barbes blanches sans postiche, c’est hors du temps qu’on est là, à s’mordre les pouces d’avoir paumé la clé. Celle du grenier et de nos ratiches qui claquent plus que la porte ; de nos compas de Caravelle overdosés à la poussière, ces écarteurs de mirettes troqués pour ceux des jambes et la rythmique des braguettes. “Sans sucre ajouté” qu’y a écrit sur tous les paquets dégueulasses. Sans arnaque cette fois ; forcément. Ouais, l’iode se tape tes veinules en mode rentre-moi -dedans quand tu t’es fait bousillé tous tes jouets, la faute aux autres et puis, t’es pas tout blanc ‘faut pas croire.
“Je t’aime fou” ce sont ses mots, j’ai pas trop su quoi répondre, ça m’a sonné comme un ordre, et j’ai couru en moonwalk m’arroser la gueule aux fontaines. Les gosses, tu penses, ça les a fait grave chier du genre
c’est-qui-ce-con-maman-c’est-qui il-m’a-fait-mal-au-short. J’ai pas dit pardon. j’ai fait l’autre. Puis j’ai serré nos mains pour nous faire tourner sans tomber, serré mes yeux pour implorer l’inné sans l’acquis ; parce que ‘fallait faire des étincelles sans rien piger à l’eurythmie des cracheurs de feu. Tombent les putes et leur catalogue anatomique, je me fringuerai serré-clinquant et on jouera aux cent vingt jours comme des bêtes humaines ; la dépouille un peu spasmodique des clôtures défoncées, entre autres choses – et bien trempés.
Nous sommes demain et dans ce motel miteux pour hangar ça tremble en haut pour trois secondes p’t’être quat’. Las Vegas a levé l’ancre sans postillons ni confettis ; trois suicidés et deux gagnants, le reste est diurne : à lire aux chiottes donc. Par la fenêtre : pas grand-chose, ni petits zouaves, cow-boys contre Indiens, décor western. Mes yeux s’écartent et ma gueule pue la poussière. Le sucre n’est plus sec. Plus tellement. Je joue avec l’écho à la recherche du vide véritable, tape des mains pendant que tu fais du stop aux gros trucks et à leurs chef d’orchestre, ces vrais génies détestés, combien d’autres ? Moi je dis merdre aux costards quand j’ai du klaxon dans les tympans par me refoutre en équilibre et de la fumée partout, celle qui s’échappe du bec des ces monstres roulants, la terre qu’on crame et qui crame, qui nous crame. ‘Faut bien le voir ailleurs que sur nos corps en nage, quitte à chlinguer la sueur éponge-moi à l’essence. Puis c’est comme des nuages qui restent à notre portée. Pour ça que mes mains claquent.
Tu joues aux voitures comme une grande, la règle du jeu dépasse de ton soutif bourré de sable, je me dis tant mieux comme ça on aura la journée rien qu’à nous pour s’amuser aux possibles dans le sable qui crame et qui tue.
Vallée de la mort, prend ton ticket,
c’est sans retour bébé.

Et on essuiera la mer avec quelques flammes.

expressione — Wed, 11 Jan 2012 21:04:06 +0000

J’ai ton briquet dans les mains et j’allume mon corps qui cris au démarrage. Fer rouge que je m’applique les yeux entre les trous. Je feins de marcher sur des braises comme le minot dans du sable odeur de pluie. Mon cri que t’étouffes en bouche à bouche, et du sang sur la langue, mon cri qui donne aux aveugles quelques gammes de ma danse pyromane ; voies comme ils gigotent à mon pouls ; tu n’as que des glissades à offrir et nous partons le cul devant.
J’ai fait jouer le silex en dragon et ça se voit par la fenêtre quand on baisse la tête, ou qu’on prend l’escalier pour aller ailleurs. Je fais des sauts d’un ridicule à se flinguer, mais quand les balles explosent on ne voit rien de loin, alors je m’attelle aux rideaux et c’est dingue comme ç’a de la gueule, de donner vie. Pleurnichards.

Dans Paris

expressione — Thu, 22 Dec 2011 20:43:51 +0000

Ça s’étouffe à coup de fagotage de saison quand ça nous les brise de faire des nuages en sifflant. Elle se déride à tenir ad vitam le vin trop chaud qui fait presque chavirer sa langue ; moi j’avance en funambule sur ces trottoirs inconnus ; des chiens s’épongent derrière-devant.
Avant de me demander la route, elle me pousse le cri des intrépides, puis des rires de travers. Clodos fait ses courses de dignité, le caddie insalubre.
“J’en sais trop rien on verra” que je fais, et je prends son verre pour fondre une sorte de neige tenace, en gueulant sur la même mélodie ; chanson d’hiver d’un Paris qui glisse, à se rompre les côtes, si nous ne les sauvions en riant.
Notre marche est sans but, puis c’est peut-être pas plus mal ainsi. Au moins pas de détour, les oeillères ça démange, Clodo son futal, les chiens pattes arrières ; promesse des sans promesses ; la vie comme des trottoirs sur lesquels les pieds tremblent ; on carbure à la vinasse, clabaude-moi dans l’oreille, à la hache les tympans, nous verrons mieux ;

tombe.

Ponies don’t cry

expressione — Sun, 11 Dec 2011 20:39:55 +0000

Si je n’ai rien écrit sur toi, c’est que j’y croyais comme un con. L’alphabet c’est mon pot de peinture coupé aux larmes, parfois ma caméra brimbalante quand j’ai peur de plus rien voir. J’y croyais comme un con, sans peur dans les ratiches, c’etait foutrement simple. Foutrement bon de pas baiser des statues, d’pas se débattre dans l’silence qui déglingue tout et qui rend dingue.

Pour une fois qu’j’étais pas fou…
Alors je te peins en fermant les yeux d’hier, les bonbons à sourire plein le bide, j’te mets pas de rouge promis, ça pue trop l’amour le rouge, t’as pas le temps pour le rouge, puis tu préfères jeter les pommes dès qu’elles mûrissent, on sait jamais que tu les retrouves pourries à te coller sur les doigts et tes cahiers. Bien mieux les futiles fièvres, seules possibles. Ton compte à rebours fait détonateur tu sais.
Et je me demande si à force d’explosions j’finirai par dégueuler du rouge, à plus pouvoir comme l’autre tarée et ses clopes, rien faire qu’y aller à grosses pelletées pour y mettre la distance. Et je n’espère pas trop. Etre factice crée d’orgueil et d’ennui comme dirait l’autre, c’est pas tip top sur le billboard.
Allez, je te vois déjà faire les emplettes, mes pinceaux barbotent dans le jaune, comme mon rire quand j’ai peur du mensonge, comme…

I still…

expressione — Sun, 06 Nov 2011 17:11:01 +0000

And I will chase you like never before, do you hear me ? There is no forever, it cannot be that way James, too easy, James, do you really want to be too easy, is it your kind of stuff ? ‘Cause this fucking town is fucking small James, or you fucking hide well. But I gonna win, James.There is no way you can escape. You did something with my heart I dunno what, but it hurts like hell, and I want you to fix that, James, because I have no time to waste. We don’t do that here. So please come back and sign your papers, so that I can survive, and we’ll both be okay then. You’re so fucking afraid of me James, I know that since I gave you this kind of smile I give to almost nobody. It’s like a smile which asks for a fucking kiss. Which grabs your tongue and twists it so bad. Do you remember the night I smiled. You were crying I didn’t know why. I figured it was because of joy. Sweet bastard you are James, you were killing us with some of your fucking tears.

Toussaint, too sad.

expressione — Sat, 29 Oct 2011 17:24:54 +0000

Souriez bien aux morts, mais ne m’y traînez pas de force.

Dans la gorge, l’automne crachote sa sale gueule en enfonçant bien ses feuilles. Il fait assez sombre maintenant pour ne plus chercher les coupables. Mais l’air est triste te dis-je, triste à vomir. Et même vomir, même des larmes, invoquons à tes ordres les coups en renfort, même ces choses qui soulagent sont ici sans prise. Des murs à tambouriner la cervelle, à pressurer le coeur, à détraquer les tripes ces murs, à rendre lourde les jambes, sans riposte dans les poches, à te garroter l’être, le ligoter, ce con. Ces murs.

Attachez donc des ailes à ces ânes dégueulasses qu’on dégage ASAP

J’ai honte de cette langueur locale tu sais, le mal du pays qu’on retourne, de ces ingrats, oublieux sans coeur, ces cons. Mon corps rejette toute autogreffe, chétif qu’il se tient. Et c’est là me dire mort.

J’irai demain sur ma tombe – tout a fini en 2011 – écraser les fleurs de plastique qu’il me restent, à grands coups de pieds.

Parce que le vrai est ailleurs que dans ces caves à mensonges. Vous m’avez bien trop fort accroché pour que je ne sourisse sans bride.

Pardonnez-moi, mais je vous remercie.

Nous* on*

expressione — Sat, 01 Oct 2011 12:40:19 +0000

Je mimais des gestes auxquels, pour dire vrai, je ne croyais pas tu sais. Toi contre moi il faisait bon, je ne dirais rien d’autre. Mais tu m’a trompé sémaphore, comme toujours en soirée. Et je t’ai menti, non sans force, de ma discrète armure.
Pris à jouer aux larmes lorsque tu renversais le plateau. Je portais bien ce masque qui brouillait ta retraite.

Meurs

expressione — Fri, 30 Sep 2011 21:08:33 +0000

Tu reconnais le connard au bruit qu’il ne fait pas en partant.

Tu

expressione — Fri, 30 Sep 2011 21:05:44 +0000

J’irai te chialer à la gueule et ce sera bien fait pour toi.

Antidote

expressione — Fri, 09 Sep 2011 11:27:17 +0000

Ouais, eh bien, je viens d’égorger les deux derniers Bisounours. Leur sang de peluche me dope la gueule.